* * *
- Вы не только подарили миру остроумные и глубокие тексты, но и бросили вызов беллетристике как таковой, вдохновив грядущие поколения писателей.
- Что ж, не зря, выходит, у меня вся борода поседела...

* * *
- Процитирую автора "Размышлений о Дон Кихоте": "Я есть я плюс моё окружение". Только заботясь о нём, я смогу позаботиться о себе. Нынче я счастливейший из людей. У меня крепкий организм, если не считать пару шунтов. У меня есть прекрасные друзья и ученики с умом неутомимым и пытливым. Мой сын Дэвид, красавица-дочь Сюзанна. Мой будущий внук, на данный момент мирно плавающий в околоплодных водах своей мамы. И, конечно же, у меня есть прекрасная жена Джоан. Любовь всей моей жизни. Джоан, иди сюда. Любовь моей жизни. Без этой женщины я ничто. Я считаю своим величайшим достижением то, что смог уговорить её выйти за меня замуж...

* * *
- Истинный писатель творит не ради того, чтобы его напечатали. Он творит, потому что ему нестерпимо хочется поведать миру нечто личное. Творчество нужно писателю, как воздух. И он не опускает пера, несмотря на одиночество, бедность... Несмотря на отказы от издательств. Несмотря на крики родителей или жены: "Болван, найди себе нормальную работу"! Писатель творит. Ведь иначе его душа погибнет от голода. "Его душа медленно меркла под шелест снега, и снег легко ложился по всему миру, приближая последний час, ложился легко на живых и мёртвых..." Джеймс Джойс. Больше добавить нечего...

* * *
- Моя жена, слава Богу, не пишет. Иначе у меня был бы непреходящий творческий кризис...

* * *
- Не поступай так со мной. Не исчезай без предупреждения.
- Я не исчезала, просто вышла на пару часов...

* * *
- Ты что, курила? Я чувствую запах.
- Я зашла в кафе, там было ужасно накурено.
- Ты что, ещё и пила вдобавок?
- Да, рюмку водки...

* * *
- Пара, которую ты описал, показалась мне недостоверной. Супруг-балабол и его мужественная жена, подавляющая свою ярость.
- Мы это уже видели, это клише. Я считаю, ты способен на большее...

* * *
- Моя жена - это мой рассудок, моя совесть, вдохновение, стоящее за всем достойным, что я сделал в жизни...

* * *
- Я так больше не могу, Джо. Я больше не могу терпеть эти унижения. Держать твоё пальто, раскладывать твои таблетки, вынимать крошки у тебя из бороды, оказываться в одном ряду с другими жёнами и болтать с ними о шоппинге, пока ты разглагольствуешь перед сборищем подхалимов о том, что твоя жена не пишет. Твоя жена, только что получившая Нобелевскую премию. Так если я бесчувственный и бездарный ублюдок, какого чёрта ты вышла за меня замуж? Господи... Нет, мне, правда, интересно, почему ты за меня вышла.
- Я не знаю. Я больше не способна думать. Я просто хочу выбраться из этого платья.
- Давай я, иди сюда...