* * *
- Я просто хочу быть одним из них. Хотел бы я сесть с ними за стол и выпить, о чём-то поболтать. Чтобы они дали мне табака, бокал вина или просто спросили меня: "Как у тебя дела?". А я бы ответил им и завязалась бы беседа... И периодически, я бы рисовал одного из них. Может быть, они его возьмут и где-нибудь повесят. А женщина, улыбаясь, спросила бы меня: "Вы не голодны? Чего-нибудь желаете?". Кусочек ветчины, сыра или, может быть, фрукт?...

* * *
- Не нужно считать этих людей своей семьёй. Кому нужна такая семья?
- Семью не выбирают, но друзей вы можете выбрать...

* * *
- Кто такой этот Ричард?
- Король, король Англии.
- Он был хорошим королём?
- Нет, он был настоящим ублюдком.
- Он убивал людей?
- Очень много.
- Тогда не читайте историю этого ублюдка.
- Почему же?
- Там хотя бы интересно написано?
- Да, очень даже. Некоторые сюжетные линии не очень ясны, но... Мне нравится.
- Почему?
- Потому что я люблю тайны, а Шекспир самый загадочный из писателей.
- А когда я читаю книгу, то хочу понимать, что там написано...

* * *
- Что ты видишь?
- Сложно объяснить.
- Призраков?
- Я не знаю. Иногда цветы, ещё ангелов и человекоподобных существ. Всё так запутано. Иногда они со мной говорят.
- И что же они говорят?
- Я их не понимаю. И это пугает. Ведь они не всегда добрые.
- Я поговорю с врачом, посмотрим, что можно сделать...

* * *
- Красота - это сама суть природы.
- О чём это ты?
- Что значит, о чём это я?..

* * *
- Почему ты хотел уехать на Мадагаскар?
- Быть подальше от общества, от людей.
- Возможно, это лишь одна из причин, но ты отправился туда в поисках красоты, а она там точно была. И она отличалась от той, что ты знал раньше, поэтому твои картины теперь выглядят иначе. А когда я смотрю на природу, то вижу все связи, которые нас объединяют. Вибрирующую энергию, которая говорит голосом Бога. Иногда она такая мощная, что я теряю сознание...

* * *
- Без наших глаз не было бы и природы. И каждый из нас видит окружающий мир по-своему. Когда ты и я сидим перед одинаковым пейзажем, мы не видим одни и те же горы или деревья...

* * *
- Мы должны полностью уничтожить связь между живописью и тем, что ты зовёшь природой. Между живописью и реальностью, ведь нарисованная реальность - это наша собственная реальность...

* * *
- Я покажу то, что вижу, людям, которые этого не видят. Это честь для меня. Я могу дать им надежду и утешение...

* * *
- Я считаю, что Бог - это природа, а природа - это красота...

* * *
- Я не хочу ранить ваши чувства, но разве вы не видите, что эта картина... Как же выразиться... Неприятна? Уродлива?
- Зачем Богу давать мне талант, чтобы рисовать уродливые картины?..

* * *
- Многие говорят, что я не в себе, но искусству необходима хотя бы капля безумия.
- Вы не сумасшедший.
- Хорошо иметь друга-врача...

* * *
- В Винсента Ван Гога стреляли двадцать седьмого июля тысяча восемьсот девяностого года, а умер он двадцать девятого июля от пули в животе. В последние тридцать часов его жизни он не упоминал о мальчиках или о тех, кто мог быть причастен к его смерти. За те восемьдесят дней, что Винсент провёл в Овер-сюр-Уазе, он написал семьдесят пять картин. Мадам Жину так и не узнала, что Винсент вернул ей бухгалтерскую книгу, в которой было шестьдесят пять его картин. Книга была найдена лишь через сто двадцать шесть лет, в две тысячи шестнадцатом году...

* * *
- О да! Он обожал жёлтый цвет, таким был Винсент, художник из Голландии. Это мерцание солнца возродило его душу, которая ненавидела туман и нуждалась в тепле...